Der Lieblingsbarmann, der Rounders und der Freitag

Happy-Hour! Longdrinks kosten fünf Euro. Ich bin so ein “minibisschen” in die Bedienung verknallt. Die ist nämlich hübsch. Leider auch ziemlich doof und vergeben. “Minibisschen” ist von Charlotte Roche, deren letztes Buch gar nicht übel war.

Der Lieblingsbarmann, der gar kein Barmann mehr ist, kommt dazu und sieht gut aus.

Rome: “Du siehst heute ziemlich gut aus. Du musst die ganzen Weibchen klarmachen!”

Dann sitzen wir da und bringen uns auf den neuesten Stand. So von wegen Arbeit.

Rome: “Ich mache da komische Sachen. Heute erst saß ich mit einer Flasche Whisky, Zigarren, ein paar Nutten und einer Schrotflinte am Schreibtisch. Mein Chef ist um Urlaub, die Alte aus dem Marketing ist dumm und faul, und ich sollte in zwei Stunden einen mehrseitigen Artikel schreiben über irgendeinen Event. Mit ausgedachtem Interview. Für ca. 50.000 Leser.”

Dann lache ich. Weil jedes Wort stimmt. Und der LB hört gar nicht zu und guckt nach so einem Mädchen in Begleitung am Nachbartisch. Mir doch egal. Als ob ich Zuhörer bräuchte.

Rome: “Und soll ich dir ‘was sagen? Der Artikel war extrem gut. Auf den Punkt. Das Interview war perfekt. Alles ausgedacht. Aus dem Nichts habe ich alle anderen Artikel, die diese Klitsche jemals produziert hat, zerstört.”

LB: “Aha.”

Guckt immer noch nach dem Mädchen. Locker eine 8,5. Ihr Typ ungefähr eine 0,2.

Rome: “Und weißt du, was der CEO und die Alte aus dem Marketing gesagt haben?”

LB: “Was?”

Rome: “'Wäre ja schon gut, aber hier und da könnte man vielleicht noch nachbessern.”

Dann lache ich und rufe laut schlimme Beschimpfungen durch die Bar.

LB: “Mach mal nicht so einen Krach.”

Rome: “Leck mich doch mal am Arsch.”

Dann steht der LB auf und geht rüber zu der 8,5. Die 0,2 ist gerade auf dem Klo.

Hm. In der Tendenz bin ich gegen solche Aktionen: jemanden, der kacken muss, die Frau ausspannen. Nicht gut für die Verdauung. Aber wer weiß. Vielleicht sind das ja auch nur so Freunde. Und die 8,5 freut sich.

Nach drei Minuten ist der LB zurück. Die 8,5 fühlte sich geschmeichelt, wollte die Nummer aber nicht rausrücken, weil sie einen Freund hat. Ein Hoch auf die Frauen. Also jetzt auf diese Frau.

Zeit die Lokalität zu wechseln. Happy-Hour ist eh vorbei. Wir ziehen durch vier weitere Bars, ehe wir doch im Beyond landen. Das Beyond ist die perfekte Bar. Das Ding ist wie so ein Rapidfire-Glutbeschleuniger von Weber. Von jedem Standpunkt aus, kann man die Hälfte der Gäste sehen. Und der Rest muss sich irgendwann an der Wand entlang hinter einem durchquetschen. Bisschen viele Aslacks da. Aber was soll’s.

Warm da drin. Ist ja ein Glutdings. Ich ziehe mal mein Hemd aus.

LB: “Ach du Scheiße! Sind das alles Muskeln?”

Rome: “Ich trainiere im Moment vier mal die Woche. Du weißt Bescheid. Die perfekte Nummer. Das geht nur mit einem trainierten Körper. Vermute ich.”

Damit man einen ungefähren Eindruck bekommt, was Gestik, Mimik, Habitus und Körperhaltung betrifft, ich sah ungefähr so aus:

… nur in etwas männlicher und muskulöser.

Die tätowierten Aslacks, die die gleiche Idee mit dem T-Shirt hatten, gucken ganz feindselig. Sehen die denn, dass ich ein Rassist bin?

Nein! Ich ziehe die Aufmerksamkeit von etwa 80% der Frauen auf mich. Das ist erst mal gut.

LB: “Warum gucken die denn auf einmal alle nach mir?”

Rome: “Am Arsch. Die gucken alle nach mir!”

Ich zähle schnell mal durch. Acht bis zehn gucken. Mit drei Stück flirte ich.

Als der LB selber mal kacken muss, spricht mich irgendeine an.

Irgendeine: “Trinkst du was mit mir?”

Rome: “Nein, isch möschte nischt.”

Ich wollte das immer schon mal sagen. Irgendeine lässt die Schultern hängen, sagt noch “schade” und geht wieder.

Wäre ja noch schöner. Die will doch nur meinen Körper!

Naja. Irgendwie war das nur der Anfang dieser Nacht. Aber ich höre jetzt besser auf. Bringt ja nix. Das neue Mädchen kam sowieso nicht vorbei.

Alles ist blöd.